La femme ou le cochon ?

Pierre-Paul Jacques marchait d’un bon pas. Il était près de vingt-deux heures et la lune se pâmait, escortée par un essaim d’étoiles, au-dessus des toits des villas Belle Époque, chères au sens esthétique de notre héros. Le froid mordait ses joues et le vent, qui s’était levé un peu plus tôt dans la soirée, semblait armé de lames.

Pierre-Paul affichait la belle quarantaine. Il arborait un pardessus de gracieuse facture, dont la couleur, si l’on avait pu la distinguer dans la pénombre de la nuit, rappelait celle de ses yeux qui tirait vers le kaki. Il releva son col d’une main assurée.

D’une enjambée, il évita une dalle flottante qu’il connaissait par cœur pour la maudire depuis des mois. Ses demandes à la commune pour sécuriser le trottoir restaient sans effet. L’incompétence du service public était stupéfiante.

Enfin, il arriva dans sa rue. Si certaines façades pleuraient leur blancheur perdue, la maison dont il était propriétaire affichait haut sa splendeur d’antan. On l’aurait dit construite de la veille, avec son toit rouge, ses devantures à colombages, ses petits balcons semi-circulaires et ses jolies tourelles aux teintes pastel.

Fin de l’extrait. La suite dans le livre.